***

Во мне умирает много стихов,не успев родиться на свет,
Они застывают в безбрежии оков,
Желанного выхода нет..
А крики и боль все стремятся наружу,и суть изнывает от бед,
Но все превращается в разума стужу,в печаль невозвратных лет...
1996 г.


Рецензии