У нас с тобой слишком войны. Палец, курок, словами выстрелы, и пробоины в ветхом моем корабле. Я бы стерпела бедствия, приравненные к цунами, только бы не стихами биться в окно тебе. Только бы не стихами-птицами, только бы не с тобою.. Я же не враг тебе, что ты! Я не хочу стрелять.
Но мой мальчишка кичится и заряжает обойму, и я готовлюсь в сотый раз от его слов погибать. Он рассмеется к вечеру, он подойдет, обнимется, скажет: Ну что ты, глупая? Ну перестань, прости. И поцелует плечи мне, что-то внутри задвижется, снова задышит ровностью, станет любовь блюсти.
Сколько у нас отчаянья? Сколько нам хватит гордости? Спит, а мне жутко хочется, хочется мне уезжать.. И разобьют терпение в клочья стальные лопасти.
И у двери уже, сонный он скажет: Пойдем-ка спать..
У нас с тобой слишком войны
© Copyright: Сотникова Тутсиния, 2012
Свидетельство о публикации №112061006811
Свидетельство о публикации №112061006811
Рецензии