Принц

Под серым небом, в дымке не наступившей весны,
Выпускаю дыхание в лед, листая книгу цветную про птиц.
Я - всего лишь чёрно-белый, не разукрашенный принц.
Я не умею любить. Не мечтаю. Моя жизнь - опустевшие сны.

Солнце вижу лишь в лужах, в сгустках мокрой земли,
Забывая о росчерках света, что скользят по каплям росы.
И не нужно мне море сладко - соленое, цвета бирюзы.
Мне бы в нем только горького одиночества топить корабли.

Вижу тысячи людей с их стандартным набором чувств,
Вижу заспиртованную ненависть, замороженную любовь.
Вижу такую знаменитую, но совсем ненастоящую боль,
Которую каждая из этих копий знает наизусть.

И мне так хочется верить, что мне просто солгали.
Так хочется знать мне, что я просто ещё не проснулся.
Ведь это - не жизнь. Черно-белый ад, это безумство.
Мои чувства отобрали у меня. Люди их украли!

И я снова под грязно-белым потолком своей комнаты.
Пальцы опять скользят по шершавой бумаге книжных страниц.
Я - одинокий, черно-белый, не разукрашенный принц.
Солнце погасло. Никто не придет. Шторы задернуты.