На час- другой забыв, что я поэт

На час- другой забыв, что я поэт,
Я окунусь в обычное, мирское.
Я женщина. И мне прощенья нет,
Коль грязь, и пыль, и всякое такое.
Когда  не сварен завтрак и обед,
И в доме хлеба нет, и соли нету -
Приходится забыть, что я поэт,
Известный в Стихире.. И, значит - свету.
Вот я, поэт, гусиное перо,
Бумагу иль компа клавиатуру,
Сменяю на помойное ведро,
И с сумкой совершаю физкультуру.
Несу свои десяток килограмм
Той пищи, что, конечно, не духовна…
Но кушать все-же хочется так нам.
Семье, и мне. Что ж делать - безусловно
Пойду и принесу. И у плиты
Надевши фартук, стану кашеварить.
А в голове - различные мечты,
И строки,  что охота пропиарить.
А муж уже кричит «Когда обед?!»
И дети скачут «Где у нас конфеты?»
Им дела нет, что мать у них поэт.
И мужу, прямо скажем, дела нету.
Всё это блажь. Ну, раз им не дано-
Представить совершенно невозможно,
Как постоянно крутится кино,
Как  резко, совершенно неотложно,
Звучащие  уже слова писать-
Вот главное на этот миг желанье…
Кто говорит, что это- благодать..
Но подгорело. Нет мне оправданья..