Восемь роз для любимой

...Тёплый бархат августовской ночи
Прятал день от вечной суеты...

Он летел по трассе что есть мочи,
Бросив на сидение цветы.
Явно преуспевший в этикете,
Напевая, он не знал о том,
Что в его изысканном букете
Лишним был раскрывшийся бутон.
Как и семь других... Сюжет не новый.
Как маршрут беды предотвратить,
Если не Фортуной коронован
Рыцарь обречённого пути?
Позабывший страх и осторожность,
Взявший одержимость напрокат,
Упиваясь лентою дорожной,
Мог бы не испытывать "пикап".
Мог бы и судьбу...Куда - подальше...
"Не опаздывай!", как маленький приказ.
В голосе - мольба. Ни грамма фальши!
Мог бы?
       Мог бы!
              Сбрасывая газ...

              Но

Трель звонка просила торопиться.
Пробок не было. И стрелка поползла,
На "сто семьдесят" решив остановиться.
...Он её "воробушком" назвал.
Вновь шальные мысли лезли сдуру,
Под FM, с трансляцией попсы,
Он, конечно, не заметил фуру...
Выскочив со встречной полосы,
Та металлом скрежетала...Поздно!
Вслед за Богом "скорой" не успеть.
Холодом мерцающие звёзды
Поспешили первыми отпеть.
Эпитафией заканчивалась проза.
Плакала: "Куда его несло?"

На обочине остались только розы.
Ровно восемь... Чётное число.    




Перевод с русского языка на болгарский язык: Красимир ГЕОРГИЕВ


ОСЕМ РОЗИ ЗА ЛЮБИМАТА

В топла августовска нощ полето
скрива суетата на деня...

Той лети с колата по трасето,
сложил на седалката цветя.
Явно преуспяващ в етикета,
той припяваше, незапознат
с факта, че по пътя му в букета
разцъфтял е нов излишен цвят.
Осмо цвете... Но цветята с „бонус”
как бедата да предотвратят
с този от съдбата коронован
рицар на обречения път?
Позабравил страх и предпазливост,
взел под наем лудост и мечти,
той от пътя дълъг се опива
и пикапа учи да лети.
Може би съдбата пръст ще сложи...
„Ти не закъснявай! Чакам аз...” –
имаше молба в гласа й. Сложно...
Може?
            Може!
                Но не давай газ...

Но...
Телефонът с точност го обвърза.
Пътят чист е. Скоростта влече,
с близо „двеста километра” бърза!
...А наричаше я той „врабче”.
Палаво в ефира заподбира
музика – FM на поп-вълна,
и съвсем не забеляза тира,
идващ от насрещната страна...
Скърцане... Пределно късно! Трясък...
„Бърза помощ” Бог отпрати, той
нареди звездите с леден блясък
да опеят нашия герой.
...С епитафия завършва тази проза.
Плаче тя: „Защо! Кажи защо?”

А край пътя се търкалят рози –
точно осем. Четно е число.