Субботний вечер

          Дом старый вижу под шатровой крышей
          И двор большой, заросший муравой,
          И старый сад, где яблони и вишни
          Шатер ветвей плетут над головой.
         
          Вот медный таз на тагане-треноге
          Пристраивает бабушка к огню.
          И нет у пацанов предчувствия-тревоги,
          Что завтра все мы попадем в войну.
       
          Нас дразнит дух клубничного варенья,
          Под ложку с пенкой тянутся ломти…
          Субботний вечер. Завтра – воскресенье.
          И не свернуть Историю с пути.
       
          Субботний вечер, завтра воскресенье –
          И жизнь пойдет  другою колеей,
          И черной пеною фашистское вторженье
          Прокатится над нашею землей.
       
          Еще не знаем – утро воскресенья
          Начнет отсчет военного пути,
          Где пот и кровь, и горечь отступлений,
          Где до Победы многим не дойти.

          Мой старый городок!
                Названия всё те же,
          Но новые дома и новые жильцы…
          А мне мои друзья все видятся, как прежде:
          Со старого двора живые огольцы.