Письмо восьмое. Акварель

Люблю акварель твоих глаз...

Твои глаза такие ясные, светлые, цвета янтарного меда. Да, безусловно, ими можно лечиться от простуды. Они у тебя с такими лукавыми крапинками, но в них нет ничего пошлого и развратного, только в шутку. Эти глаза так согревают...

Если бы я мог нарисовать твой портрет, использовал бы акварель, но только теплые тона (если это, конечно, возможно), ведь ты весь состоишь из них.

Твои каштановые волосы - стая непослушных кудряшек. Они ужасно напоминают мне горячий шоколад. И пахнут карамелью. Я навсегда запомнил этот запах.

Персиковая чистая кожа, на руках загар, легкий, еле заметный.

Губы немного узкие, четко очерченные, бледно-розовые, но они никогда не были холодными. Наоборот, ты всегда обжигал меня ими и своим горячим дыханием.

Иногда мне до жути не хватает твоего тепла. Тогда я стараюсь воспроизвести в своей памяти твой голос. Он прекрасно успокаивает и дарит внутреннее умиротворение, равновесие.

Да, если бы я рисовал тебя, то только акварелью. Вроде как такое желанное, но ненавязчивое тепло.