Ной сколотит ковчег

Я люблю тебя...
Это на вдохе когда
Расползаются альвеолы до трещин
И лопаются.

Кто-то скажет:
Пустое!
Вода.
Сны - не вещи...
А натруженным лопастям
Все равно перемалывать что -
Сны,
Мечты
Или струны натянутых вен...
Или с тоненьким стеблем росток,
В благодарность
Целующий землю...


Ты был...
Господи...
                будь!
Заклинаю,
Как просят
Единого нищие ломтя.
И отводят глаза,
Понимая: присутствие - пытка.
Что
Я
Делал...
Когда
За рекорд принимал
Неуклюжесть попытки?

А хотел, всего-навсего:
...ты, поднимаясь на локте,
                шепчешь:
"Утро..."
Темнеет в глазах,
И вчерашнее: выпить ли нам?
Сушит истово горло.
Это, знаешь, как быть от земли и от неба оторванным
И парить в параллелях,
Придуманных мною мирах.


Мне так жаль...
Что не выплакать -
Ной сколотит ковчег.
А другой - все живое спасет от грядущего голода.
А меня...
Не простивши навек -
Под топор опустившего
Горемычную голову...