One innocent day 2007г

Кровь, голубое небо, девушка с седыми волосами играет на черном рояле, газетные вырезки с изображениями разрушенных городов конвульсивно кружатся в воздухе, изумрудный прожектор осветил бледного юношу на пустой сцене и миллиарды трехсекундных видеозаписей твоего лица и трепещущих на ветру волос. Мы внепространственны и вневременны. Наши часы давно остановились, а компас – сошел с ума. Кто-то мечтает проснуться на расшитых золотом подушках, а кто-то до слез хочет стать грязным костлявым наркоманом. Мы все завидуем друг другу. Мы все хоть немножко желаем друг другу смерти – это нормально, это в порядке вещей, это мотивация, врожденный инстинкт рвать глотки за свою корону. Мы там, где нет ничего. Самодостаточность, возведенная в абсолют, тирания над самим собой. Я сам себе - весь мир. Во мне сталкиваются и рождаются планеты, погибают бесчисленные армии, луны отражаются в озерах, а кто-то празднует вечную победу. Моя рука всегда тянется к истине, даже если я лежу в канаве. Gin for genius.

- Ты что-то хотел сказать?
- Нет.
- Но ты сказал.
- Да. Я убил человека.
- Тебе понравилось?
- Нет.
- Тогда иди и вымой руки.

Когда рвется одна нить – ты теряешь голову и пытаешься, как можешь, связать концы в одно целое, сделать вид, что ничего не случилось, забыть и жить дальше. Когда рвутся все нити – ты улыбаешься и уходишь прочь с ясным пониманием того, что ничего страшного не произошло. Все просто. Мы сделаем все легко и оставим отпечаток в небе. Кусочки пробки приносят счастье. Все это повтор уже тысячу раз написанного. А что здесь можно сделать, если вода так и не стала огнем? Но на моей земле огонь существует не в качестве антипода воде, а просто так, отдельно, как самоценный всепоглощающий процесс. Отогревает и останавливает кровь, поджигает сигарету и сжигает дотла все вокруг. А мы и знать не знаем о врачующем ливне. Который, может быть, когда-нибудь прольется на моей земле. А мы и знать не знаем ничего о гармонии. Come what may. 

- Что ты хотел доказать?
- Ничего. Я хотел сделать нас выше рекламных объявлений и безграмотных стихов. Я хотел пройти насквозь любовь, дружбу, ненависть, боль и время. Я не хотел повторяться.
- Ты придумал новое чувство?
- Я хотел чувствовать по-новому. Я думал, мы выдержим. Я думал, что пришло время.
- Время никогда не приходит – это иллюзия. Время стоит – это ты должен был прийти  к нему.
- Ты должен был сказать мне это раньше.
- Ты сделал то, что сделал. И, надо признать, все было красиво. Ты же этого хотел.
- Нет.
- Да.

Когда нам хочется красоты, мы надеваем длинные черные рубашки с пышными рукавами, распускаем волосы и улыбаемся специально припасенными улыбками. Тогда нас уже не заботят ни цены, ни авиабилеты, ни Интернет, ни грязные ботинки. Только падающие звезды немного обжигают плечи. И нам, в общем-то, плевать, что завтра все опять станет пугающе-реальным. Сегодня-то мы на своем месте. И мы, к счастью, еще умеем жить одним моментом. Вся дальнейшая жизнь не так уж важна, если ты хотя бы секунду прожил во всех ее гранях, почувствовал все ее вкусы, увидел все ее оттенки – вся жизнь из дышащих фотоснимков. Я пью грязное пойло, но из самых чистых бокалов. И мне смешно от того, что все познается в сравнении. Никогда ничего не познаешь. Разве перед тем, как заснуть, ты не слышишь ничьих голосов? А теперь ответь честно.

- Ты, наверное, очень несчастен.
- Нет, я спокоен. Просто хочу, чтобы выключили этот глючный фильм.
- Но никакого фильма нет, так?
- Нет, но мне нравится думать, что есть. Это снимает с меня ответственность и делает меня бессмертным.
- Тебе просто нравится смотреть на  себя в зеркало.
- Нет.
- Да.

Мы не перестаем покрываться мурашками от книжных фраз и внезапных звуков. Но когда-нибудь палач пожалеет свою жертву. А кто-то уже не сможет отвести взгляда от чужого запястья. А женщина в красном платье окажется девственницей. Герой проплачет всю ночь, закутавшись в старый клетчатый плед. Красавица смоет косметику и разобьет зеркало. Хищник не выйдет на охоту. Земля на миг остановится, вздохнет и закружится дальше. За каждой секундой скрывается случайность, за каждым углом – трагедия или праздник, наши маршруты – бессмысленный набор фраз, наши карты – рисунки на песке. И мы идем по ним, накинув на плечи сенсацию своей жизни.

- У меня есть теория.
- Поздравляю. А у меня есть домино из слоновой кости.
- Ты должен был ответить: «Да? Какая же?».
- Да? Какая же?
- Есть определенный тип людей. Они спокойно себе живут, радуются своему счастью, чего-то добиваются, кого-то любят, ходят в магазины, встречаются с друзьями, плачут над мелодрамами – в общем, ведут милый, необременительный образ жизни. Но время от времени с ними происходят странные вещи. Просто в один прекрасный день они просыпаются и чувствуют что-то внутри, идут умываться в ванную, долго смотрят на себя в зеркало, заглядывают себе в глаза и о чем-то задумываются, завтракают и думают, идут на работу и продолжают думать, возвращаются домой с бутылкой вина, наливают полный бокал и думают-думают-думают, засыпают со страдальческой усмешкой на губах.
- А дальше?
- А на следующий день они ломают все, что имеют: плюют на все привычки и расписания, топчут все отношения, к чертям шлют все прошлые обещания, сталкивают все маленькие несостыковки в одну огромную драму, выжимают высший предел скорости и громкости. Все вокруг дымится от напряжения и ожидания. А они стоят, все в восторге и в крови, посреди этого спонтанного хаоса. Потом аккорд постепенно переходит в разрешение, начинается новая, совсем другая жизнь, и все будет хорошо до тех пор, пока не станет нормально. Тогда все начнется сначала.
- И зачем это нужно? От скуки?
- Ни за чем – это не столько действие, сколько характеристика человека, просто длинная. Таким людям нужна История как яростный процесс, Чувство как сила, Свобода как закон. По правде, даже не в этом дело. Ты не задумываешься в такие моменты, не подводишь свои поступки под какую-то теорию. Просто вдруг, как-то с полумысли, открывается молью изъеденная истина: «Я Уникален!». Никогда не было и не будет больше такого же, как я. И в конечном итоге только моя улыбка, мои слова, мои слезы, мои проблемы и мои привычки имеют смысл. Что мне до законов, уголовных или моральных, которые существовали до меня и будут действовать после моей смерти?
- Прозаичный эгоизм.
- Да как хочешь, называй. Эгоцентричная – самая реальная из всех центричных моделей вселенной. Любой нормальный человек считает, что солнце светит специально для него, и все фильмы сняты, чтобы именно он посмеялся, поплакал или вдохновился героизмом.

Красные пятна на моей белой майке и пространные ответы моих глаз. Ложка в моей руке – много ценнее самого понятия «ложка». Ради моего напечатанного имени должны были придумать белый лист. То, что вижу я, никто и никогда не увидит. Мои повадки – логика существования всего вокруг. Я прошиваю мир неровными разноцветными стежками. Это неправильно, но так оно есть. Сцена моя и мой монолог. Лишь мои губы придают словам истинное значение. Ты можешь ненавидеть или презирать меня, но твое отношение ко мне  навечно останется твоей главной характеристикой. Если только я вижу кровавое затмение, значит, все остальные слепы. Ради моих интонаций человечество научилось разговаривать. Я без стука открываю все двери, потому что имею на это право. 

- Если все будут рассуждать, как ты, мир взорвется от количества людей, страдающих манией величия.
- Никто и не рассуждает, как я. Все погребены под блоками офисных зданий, обрывками телефонных разговоров, клавиатурами и одноразовыми стаканчиками с кофе.
- Ты сам обожаешь кофе.
- Но из чашек! Пластиковые стаканы и такие же сердца – крысиный товар.
- Ты – позер, и твои сентенции наивны. Ты убил человека и теперь пытаешься вымолить у меня свое оправдание. Ты сам себе не веришь. Ты понятия не имеешь, что делать с жизнью.
- Жизнь нужно жить.
- Ты жалок в своем понимании бытия. С чего тебе понадобилось убивать?
- Я хотел помочь.
- Помог, нечего сказать.
- Заткнись! Сам знаешь, иногда нужно сдохнуть, чтобы воскреснуть в новом амплуа!
- Разуй глаза! А то живешь в каком-то псевдоидеальном мирке метафор и иносказаний. Психованный убийца в грязном переулке не станет мостом к спасению, пырнув человека в спину. Это банальная поножовщина, а не ключ к перерождению.
- Но со мной было так! Я знаю, как правильно!
- Твой опыт – это только твой опыт. Ты его заслужил, так что просто держи его в голове и не лезь к другим. Заратустра, ****ь, нашелся. Откуда вообще такая тяга к совершенствованию других? Ты же у нас практикующий эгоцентрист! Лучше б курить бросил.
- Я любил его, хотел сделать ему лучше.
- Убивать тех, кто тебе дорог – это не акт милосердия, а сигнал каких-то глобальных внутренних проблем. Какой-то ты запутанный. Сам от себя не устал? 

Тайный смысл уже охренел сам от себя. Осколки летят в мусорный пакет. Пепел оседает на дне разбитого стакана. Я вижу солнце там, где нам обоим было темно. Твои улыбки, несмешные шутки, ошибочные суждения, неправильные слова – все твои неудобные ситуации – мне бальзамом на душу и комом в горле. Ты не понимал основ, но предвидел будущее. И я так и не смог  тебя добить. Так и оставил валяться.  Но зачем кому-то знать об этом? Достаточно того, что мы все сделали не так и ничего не поняли. Тошно пить себя неразбавленным. Сложно сказать, кто победил. Потому что играл только я. Ты запомнил, что всегда нужно улыбаться. И теперь нам нечего делить.

- А ты такой до хрена простой, да? Все знаешь, всех научишь!
- Я просто умный. Знание элементарных истин спасает меня от таких вот внутренних диверсий. И, честно говоря, у меня ощущение, что ты врешь все время и всем, включая себя. Тебе просто захотелось убить, стало скучно жить, вот ты и убил, а всем твоим псевдофилософским рассуждениям – грош цена.
- Это твоим рассуждениям – грош цена. А для моих – еще валюты не придумали. Живешь по своей азбуке, повторяешь изо дня в день одно и тоже, и глаза от книги поднять боишься.
- Буква «Б» так и останется буквой «Б», сколько бы ты не считал ее буквой «Д». А если продолжишь делать такие дурацкие ошибки, никогда не прочтешь ни страницы.
- А может, буква «Б» - это код, цифра, картина, темнота или прозрачность, образ, стереотип, полная противоположность буквы «Б», запах или цвет?
- Ты видишь целый мир там, где ничего нет. И совсем не смотришь в нужную сторону. Прямой отрезок от пункта «Д» до пункта «Б» - самый короткий. А ты лазаешь какими-то окружными путями и медленно сходишь с ума.
- С каких пор слово «короткий» стало синонимом к «правильный». Ну и что, что окружными, зато на них больше ответвлений. Может, в конце какой-нибудь незаметной тропинки и находится то, что мне надо.
- Помнишь, была какая-то поговорка такая: насчет того, что дорогу придумал бог,  а перекрестки – дьявол?
- Не смешно.

И так может продолжаться до бесконечности. Каждый день, каждая гребаная минута – это бесконечность убийств и спасений, запутанных текстов и простых рифм. Ветер откидывает волосы с силой миллион ошибок в секунду. Давление – тонны счастья на квадратный миллиметр. Полет в принципе проходит нормально. Возможны воздушные ямы и как итог – кровавая катастрофа, но с той же вероятностью мы когда-нибудь приземлимся. За температуру будут драться Фаренгейт и Цельсий. А за стеклом иллюминатора солнце будет отражаться в лужах. Мы всегда немножко поделены на 2 в ожидании тотальной гармонии. Возможно, в напрасном ожидании. Ты и Я. Море и Небо. Свет и Темнота. Глубина и Скорость. Отвращение и Флирт. Спокойствие и Опасность. Бог и Дьявол. Вино и Кровь. Признание и Ложь. Жизнь и Мечта. Шахматный турнир. Сумерки. Рисунки душами по воздуху. Не оставляя следов. Незаметные вселенские шедевры.

(2007 год)