Письмо

Скоро будет гроза. Я вдыхаю озон,
Согревая ладони теплом каппучино.
Будто черный цветок, раскрывается зонт.
Под зонтом – незнакомый проходит мужчина.
И приёмник шипит, пропуская волну,
Словно хочет послушать дворов перекличку.
Провожая букетом сирени весну,
Утоплю свою грусть, как дурную привычку.
И дождинки в изломах побеленных рам
Мне напомнят о счастье далёкого детства,
Где природа – огромный нетронутый храм
Заполняет по капельке душу и сердце.
Где в дождях не читается вся пустота
Сокрушённых надежд, перекошенных линий.
Где ночною порою сама красота,
Дирижирует звонкими флейтами ливней.
Я вела дневники. Я писала о том,
Что мы птицы. Но, видимо, заперты в клетке.
Настроенье меняется вместе с зонтом,
Содержание мыслей - меняется редко.
Здравствуй милая мама… С чего же начать?
В этом кратком послании нет адресата.
На вопросы судьбы я привыкла молчать,
Убедившись, что, всё-таки, жизнь полосата.
Что тебе рассказать? Ты уже не поймёшь
Мои мысли и то, что стояло до точки.
Подожди. Я хочу показать тебе дождь,
Не потратив чернил на ненужные строчки.
Как живу? Да пустое… Ведь время – вода.
Начинаю сначала, иду по спирали.
Ты послушай, о чём говорят провода
Двух соседних столбов на пустой магистрали.
Одиноко ли мне? Знаешь, всё-таки, нет.
Я ведь всё ещё жду из туманного детства
Потерявшийся в почте, забытый конверт
От того, кто всегда будет жить в моём сердце.
Я почти изжила свою грустную блажь,
Веру в сказки, что ты мне читала когда-то.
Я сегодня… сломала в руке карандаш
Выводя на конверте строку адресата.