Реконструкция ада

С неба солнце ударило током,
Я по рельсам бреду в никуда.
Бывший снег – это та же вода,
Цвета первых распахнутых окон.
Я, как рыба, ловлюсь на блесну,
Поспеваю за рвущимся пульсом,
В бесшабашном смятении улиц
Узнавая тихонько весну.
Облака хороши, как буше…
Незнакомый прохожий возможно –
Композитор, писатель, художник
С нераскрытым талантом в душе.
Мир за розовым хрупким стеклом
Так кичится весною-кокеткой,
Что представилась жизнь мне рулеткой,
Где мы все – за игорным столом.
Но не дрогнуло дуло во рту,
На курок опускаются пальцы.
Люди корчатся, будто паяцы.
Реконструкция нынче в аду.
И, когда приглядишься к весне,
К лицам редких случайных прохожих,
Ты, быть может, окажешься тоже,
Мелкой рыбкой на этой блесне.
И тебя с головою в котёл
Недовольные, алчные бесы,
У финала трагической пьесы
Обмакнут пред подачей на стол.
А в бокалах – святая вода…
Я вернусь с моего променада.
Да… в разгар реконструкции ада,
Переехали черти сюда.