Я молчу обо всём

Я, наверное, был бы другим и, наверное, жил неумело…
изнутри был всегда молодым и в поветриях всякому верил.
Иссякала душа по частям, как краюху  ломали на крошки,
на отшибе я выстроил дом, чтобы спрятаться в одиночестве…
         И под звон одолевшей тоски упиваюсь своим, чем захочется,
берегу  безмятежность мою,  поделённую на пророчества…
сторожу моё право беречь
                самому ошибаться…
- да и вобщем средь нынешних встреч, ну, куда мне такому … податься?

Супротив говорливой толпы назначаю себе заступаться
за простой обывательский люд, где не каждый второй, но мне братья.
 
Их за пьянство ругают, стыдят
                за терпение беспробудное,
обрекают на  горечь утрат, нищету, тупость нудную…
и нисколько не превосходя духом пьяное помешательство,
превозносят себя в князья… да ведь всякий... да по понятиям.
Станет в позу такой герой, да и ну красоваться,
а за скудной пустой душой ничего и не взять с него.
Неустроенна сторона. Нет дороги в деревне умному…
Потому с лица не видна
                жизнь, что кажется полоумною.
Человек по себе удалец, да на людях болтать не мастер,
ладит свой обустроить век, обрести своё счастье…
но средь гнусной пустой суеты, что нам жизнь заменяет,
он теряет стремленье мечты, и себя… он теряет.
Чем он может себя доказать, круто врать не умея?
и, обломанный много раз, в духоте свирепеет.
Не желает теперь строить дом… Не заставишь его работать…
И уже алкашня кругом… И уж нету большей заботы,
как напиться с утра с тоски и бездумно слоняться…
всё, что носит в душе: жизнь, прости!.. ох, простите же, братцы…

На отшибе стоит мой дом…
И, соврать не умея,
я молчу обо всём…
и окрест небеса немеют.