Невольно

               
               

                Когда-нибудь, знаю, невольно,
                в том некого будет винить,
                я вспомню с отчётливой болью
                прошедшие годы свои…

                Я вспомню с тревогой о брате
                и мне у пустого крыльца,
                постигшему рано утрату,
                не сгладить морщинок лица…

                Я вспомню, как яблоня сникла,
                по саду роняя свой цвет,
                и мать за озябшей калиткой
                со мной попрощалась… Навек…

                Я вспомню, как часто не слушал
                взволнованный голос отца
                о том, чтоб не вкладывал в душу
                любовь ко стихам до конца…

                Я вспомню друзей…   
                Без ответа
                кресты холодеют в пыли…
                Прошло всё, как отблески света
                за лес уходящей зари
.
                И я в тихих думах и грёзах
                пойму, что прожил впопыхах,
                что в чём-то ошибся серьёзно…
                Что жизнь – это голая проза,
                но всё же спасенье – в стихах.

                И как после праведной битвы,
                прошедшие дни не кляня,
                в стихах потону, как в молитвах,
                священную память храня.