Мой друг

Мой друг талантлив. Он поэт.
Живём - не тужим сорок лет
меж адом и меж раем.
Тут нам сопутствует успех.
Асфальт Москвы - одной на всех -
мы оба попираем.

Однажды я стяжал беду:
ох, не коврижка на меду
та, лучшая больница!..
В сезон безптичья добрых фей
он кровью был готов своей
со мною поделиться.

Да, вот, представьте. Он таков.
Его люблю, без дураков, -
и за стихи, конечно.
Не вякну в сумерках времён,
мол, одиночеством клеймён
и всё кругом кромешно...

Вся наша жизнь - базар-вокзал...
Мне между прочим друг сказал
(прямая речь - кавычки):
"Короче, это... ё-моё!..
Я как-то раз видал её
в вагоне электрички..."

Тактичен был, как ни крути.
Иному впору подойти,
кого-то позабавить
румянцем пухлых бритых щёк,
воскликнуть: "Друг мой жив ещё,
но сдохнет без тебя ведь!.."

Не крикнул и не подошёл...
И сделал очень хорошо.
Рак на безрыбье - рыба...
Четыре сбоку - ваших нет...
Мы с ней в разлуке девять лет...
Стоп-кадр! Всем спасибо.

10 марта 2011 г.