Отсвистели над нами метели свинцовые,
Кителя и шинели пылятся в шкафах
И на плечи легли заботы нам новые,
Только - бродит опять наша память в горах
По пескам раскалённым, по тем скалам крутым,
В тех ночах, где мы шли без конца до рассвета.
О друзьях и знакомых погибших скорбим.
Никогда не сотрётся в нашей памяти это.
Сапоги не налезут на гражданские брюки.
Кто - женат, а кто - нет, кто - детей подрастил,
Но оружие наше взято в новые руки,
Это значит что кто-то в наше братство вступил,
Это значит что кто-то снова ринется в бой
В свист свинцовых метелей, в вой смертельной пурги,
И за грохотом взрывов, беспрерывной стрельбой
Будет слыщаться голос Родимой земли.
Афганистан, ты - боль родной земли,
О, сколько ж там наших ребят легли
И будут нам тревоги сниться по ночам
Ещё немало лет, ещё немало зим.
Афган
© Copyright: Аэф Ганский, 2012
Свидетельство о публикации №112060800451
Свидетельство о публикации №112060800451
Рецензии