Страх

Боюсь стать прошлым – отутюженно-заношенным, но здесь остаться навсегда – еще страшнее. Боюсь забыть, как чувствовать себя живее
всех живых, когда ты взглядом огорошенным, вполоборота, с отблеском огня на бледном лбу, вопросом смотришь на меня.

Боюсь жить в мире, где слова «люблю, скучаю, жду, прощаю» считаются банальными, немодными, где все стремятся быть свободными
от всех. Где я, как дура, в одиночку защищаю простое право выбора – уйти или остаться, жить быстро, рано умирать, но никогда и ни за что
(ты веришь, веришь?) не сдаваться.

Боюсь понять, что не понять, и не простить, и не услышать, и не успеть. Пройти, не обернуться вслед твоей спине. И не искать на все ответ.
И не встречать рассвет с тобой на крыше, и знать, что ночь уходит впопыхах, а ты меня никак не поцелуешь (ворчишь и злишься,
и бессмысленно ревнуешь).

Боюсь, что Бога – нет.
И это самый сильный, животный, первобытный, ничем не истребимый страх.

2012