***
Вырвать бы струны из сердца,
Дав им свободы дыхание.
Пальцы ж, елозят по грифу,
Ища параллели в фокусе.
Если когда – нибудь сбудется
Нотное предначертание –
Из пепла дурной метафизики
Я возрожусь вибрацией.
Я – сквозь стерильность прострации
Голосом образов искренних,
В круге квартово-квинтовом,
Облаком квантово-кварковым,
Буду звучать целостно.
Что ж, а сегодня, милое,
Дерево с электро думами –
Ты осеменяешь фантазию
Музыками заумными.
Ты превращаешь пахоты
Мозгу природой данные,
В нечто, сродни мегаполису,
С бешеным ритмом робота.
И медиатор – лезвием
Имя сечет по воздуху –
Музыка, Музыка, Музыка!..,
Но вместо отклика, ревером –
Скрежет затхлого воздуха,
Запертого в геометрию,
Вместе со мною, как приступом,
Что выщербленным выступом
Маячит в пролетах эпох.
19.03.2012г.
© Copyright: Максим Чернов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112060704261
Свидетельство о публикации №112060704261
Рецензии
