The Black Cottage концовка

Роберт Фрост.

Здесь я сидел и много раз мечтал я,
Что мог монархом быть земли пустынной
И мог себя я правде посвятить.
Мы не ушли назад, не испугались
Покинутые, будто за стеной,
Близ вереницы гор, где снег идёт пол лета.
Не раз мечтал я, размышлял о жизни,
Болезни подавляя, и меняясь.
Оазис там, где человек живёт,
но большей частью – это всё - пустыня.
Лишь тамариск задерживает дюны,
Удерживая сам себя корнями.
Но тщетно, ведь песок не сахар,
в нем влаги нет тем, кто в песке родился.
И промедленье тоже бесполезно
Для каравана, сжатого пустыней.
Здесь мы как пчёлы, строящие стену.
Ударил он по клёпкам-головам
И смотрит, как вращаются тела.
Мы в розовом идём. Закат пылает в окнах.

As I sit here, and oftentimes, I wish
I could be monarch of a desert land
I could devote and dedicate forever
To the truths we keep coming back and back to.
So desert it would have to be, so walled
By mountain ranges half in summer snow,
No one would covet it or think it worth
The pains of conquering to force change on.
Scattered oases where men dwelt, but mostly
Sand dunes held loosely in tamarisk
Blown over and over themselves in idleness.
Sand grains should sugar in the natal dew
The babe born to the desert, the sand storm
Retard mid-waste my cowering caravans--
"There are bees in this wall." He struck the clapboards,
Fierce heads looked out; small bodies pivoted.
We rose to go. Sunset blazed on the windows.