Двадцать секунд

Ветер в лицо бьёт плетьми дождевыми,
душу тревожа в предутренний час,
двадцать секунд между нами и ними,
двадцать секунд, разделяющих нас.
Ноет под ложечкой, как-то протяжно,
холод противный щекочет живот.
Двадцать секунд, и кому-то отважно
броситься нужно атакой вперёд.
Сделать бы шаг… сил найти б хоть немного,
чтоб на глазах у других не сробеть,
двадцать секунд до надежды на Бога,
где помолиться так надо успеть.
Выстрел….. ракета….. плевки через плечи,
чьё-то ворчание, грязная речь,
жаром в лицо, как из доменной печи,
брус, у которого можно залечь.
Взрыв…… дикий крик, трескотня пулемёта,
кровь и вода заливают  глаза,
жёлтые блики из вражьего ДОТа,
жуть добавляет атаке гроза.
Пули свистят: «Не мои, это точно,
та, для меня что, не будет слышна».
Дрожь уцепилась в шинель мою прочно,
как же солдатская доля страшна!
Сколько ж ещё подыматься и снова
падать на землю небритым лицом?
Всё не старо в этом мире, не ново,
и завершаемо должным концом.
Так же и утро пройдёт, непременно,
став для кого-то в свой срок роковым;
шаг, снова шаг, и вперёд, постепенно,
мы наступаем с дождём грозовым.
Двадцать секунд позади, а навстречу
чаши весов с грузом шансов моих.
День впереди, и, конечно же, вечер,
только дожить ещё нужно до них.