17. Письма себе?

Стихи - они почти всегда письма
 

Женские письма - то, что в моей крови
Бродит словами, румянцем внезапным зрея,
Слов не найдётся - и что же? они
Выведут ночью по кромке от страшного зверя.

Пишут и думают: - "Это же только я.
Силою малой своею желаю сбыться..."
В мире из окон горящих им Бог судья,
Бережный пастырь, читатель, один в трёх лицах

   ***

где весь я - утоление мечты,
какой-то призрачной и очень зыбкой...
уходит вечер, проскрипев калиткой,
оставив нам безмолвные черты

такого сна, что, будто невдомёк,
проснувшись, озираться где я?
под кармой недомолвок сожалея,
что я теперь, как прежде, одинок

да в строгой рамке "осени аллея"...

   ***

Отцветают нарциссы, одуванчики сеют
Потаённые мысли, как миров акварели,
Как несметные смыслы простейшего слова,
И опять - "Ты Любовь!" - повторять мы готовы

   ***


Не поминай не лиха, ни меня,
Ни этих слов, обернутых цветами,
И свет пускай струится, а земля
"Не уплывёт под нашими ногами"...

В твоём лесу, у трепетной воды,
Познаем миг безмолвного сонета.
И эхо вспоминать и так чисты
Все эти мысли на краю рассвета

   ***

а дорога торопит, качая,
открывая на миг белый свет,
и сердец мне восторженных стаю
не догнать и за тысячу лет

буду снова клубиться туманом,
нежной зорькой будить головлей,
и лягушкиной песней в бурьянах
комаров подзывать на обед

и сольюсь в окончательный остров
без мостов, без дорог и жилья.
только с гнёздышком сладенькой сойки -
вспоминающей в песнях меня

   ***