Ты погрузнела, женщина, однако...

Ты погрузнела, женщина, однако.
Твои лета не призрачны, как дым.
Неоднозначным знаком Зодиака
всё ль предначертано, как мы того хотим?
И дням твоим, еще ведь не закатным,
спокойной мудрой пожелать любви,
чтоб, словом поделившись невозвратным,
в ответ не только эхо получить.
Не просто бы участника согласья
по распорядку, значит, жизнь прожить,
в застолье шаткого, и после с ним опасно,
на переправе, вдруг, да заблажит,
когда года сведутся уж к ненастью,
потерям, взглядам гневным, он не щит,
он убежит – привычно, однодневно,
привык он жить, но лучше не привык.
Не муж, а суррогат, и злободневно
об этом пишут, нынче не мужик
пошел, а размазня, иль сильно нервный,
ну, не мужик, он точно, только – пшик.
Ты погрузнела. Почему ж, однако,
я на тебя смотрю. И вьется нить
переживаний наших, разногласий,
как почту получать я их привык.
И вот письма не будет, словно взгляда...
в больнице ты … с букетиком гвоздик
войду я скромно, тихо так присяду,
сквозь слезы попрошу меня простить.
И буду ждать. Нечаянная радость
в твоих глазах, и боль былых обид
не огорчит нас больше. Только святость
в моих глазах ты больше не ищи.
Я стал большим, отчаянный тот мальчик,
отвергнутый, угрюмый нелюдим,
и для тебя сберегся, пусть осталось
немного нам, но хватит на двоих.


7.06.02