И все вернется на свои круги,
Как строятся дома после войны,
Как сломанное дерево растет,
Как птица в клетке снова запоет,
Очнувшись ранним утром по весне,
Поет, как будто снова на крыле…
Ты ничего не сделал никому.
Нет голосов и снов в твоем дому,
В нем пыльно, молчалива дверь,
Однажды сорвана тобой с петель,
Однажды брошены калитка, сад –
Твои шаги здесь больше не звучат.
Все поросло задумчивой травой,
Ни создано ничто твоей рукой.
Ни сломано, ни поймано, ни взято –
Вернутся нечему обратно…
А облака по-прежнему плывут,
Тебе не проследить небес маршрут,
И сколько в мир глазами не смотри,
И сколько ты от жизни не беги,
Не береги, не прячь больную душу,
Которой хочется, как дереву цвести,
Ронять на землю спелые плоды…
Ты никому не хочешь становиться нужным,
Кидаешь камни, смотришь на круги,
Их красотой обезоруженный.
И все вернется на свои круги
© Copyright: Кристина Буткевичюс, 2012
Свидетельство о публикации №112060506658
Свидетельство о публикации №112060506658
Рецензии