А ты не маэстро, не мастер - масть не та.
Тужься, не тужься - увы, ничего не вышло.
И какая-то небесная красота,
Проходит мимо и бьет без размаха в дышло.
Жизнь утекает потоками новостей,
А для тебя все не пишут бравурных маршей.
И та, что ночами делит с тобой постель,
Становится с каждым днем еще на день старше.
Вот так, с размаху во всю эту круговерть
Хотел. А в итоге вляпался ты в болото.
А что хуже: такая жизнь, любая смерть?
Оваций не будет - занавес и зевота.
В жизни, пойми, оплата бывает сдельной.
Кредитов не будет, никто не дает взаймы.
Ведь когда-нибудь не придет понедельник
После очередных пустых твоих выходных.
Про жизнь
© Copyright: Павел Косов, 2012
Свидетельство о публикации №112060506487
Свидетельство о публикации №112060506487
Рецензии