Возьми ключи. Зачем мне твой металл,
Звенящий шутовскими бубенцами.
Пока он драгоценным мне не стал,
Пока своими не считаю сам их.
Наш быт мог быть прилежным и спокойным,
Но нет такого острого угла
Во множестве прямоугольных комнат,
Где ты бы свой секрет хранить могла.
Куда мне не войти, расправив плечи
И распрямившись в богатырский рост.
Пусть исцеляет ложь, а правда искалечит,
Тебе не даст покоя мой вопрос:
Кто до меня еще возился с ними
В замочной скважине,
Ронял их чертыхаясь...
И как они вдруг стали запасными,
И почему мне так легко достались?
Вопрос
© Copyright: Филипп Морис, 2012
Свидетельство о публикации №112060500500
Свидетельство о публикации №112060500500
Рецензии