Счастье в больничных бахилах

В рваном больничном халате, в синих бахилах пришло Счастье.
«Я, - говорит, - оделось, во что было. Вы извините… Здрасьте».
Грустное, с лёгкой полуулыбкой, за руку меня трогает,
Шёпотом спрашивает: «А вы верите в Бога? Ну хотя бы немного?»
И на треногом столе рассматривает мой набор холостяцкий.
Несколько сломанных сигарет, пепельницу, блокнот в переплёте,
В нём собрание мыслей дурацких.
Я отвечаю: «Переоденьтесь. Счастью в бахилах негоже.
А что это там у вас светится на груди?»
«Боже».
«Вы с ним похожи» - я отвечаю как-то туманно. Я не очень-то верю в Бога и мне
Всё это решительно кажется странно…
Я не хочу спорить, поэтому так отвечаю.
«Может быть, чаю?»
«Можно, с вашего позволения, и чаю»…
Мы на кровать садимся. У Счастья глаза светятся.
«Так вы верите в Бога?»
«Нет. Мне как-то не верится».
«Вы посмотрите, он есть…» - и суёт мне зеркало прямо в руки.
Я удивлённо плечами жму. Рубашка. Пиджак. Брюки.
«Вот вы такой Бог… а я немножко в неадеквате.
Вы когда-нибудь видели Бога в халате?»…
Молча допили чай. Я посадил Счастье в такси до места.
Вышел на улицу… и вдруг всё вокруг показалось тесным…
Я посмотрел в витрину и улыбнулся мыслям, солнцу подставив бок.
Едут машины, люди куда-то спешат, бьётся хрупкое сердце,
Становится стыдно за промахи. Счастье забыло бахилу…
Запах весны и черёмухи…
Я не разочарую себя…
если я…и есть Бог.