Не знаю - кем...

Мне хочется быть любимой – не логикой.
Губами, руками, сердцем и чем-то особенным в тёплых глазах…
Злость – это тот же страх, только с другой мелодикой.
С нотами откровения, задержавшегося на переставших идти часах…
Меркнут огни трамваев в белой пустыне улицы.
Кажется, всё быстрее ночь сменяется светом.
Мне бы немножко глубже понять, отчего он хмурится.
Сесть и за чашечкой кофе поговорить об этом.
Мне написали где-то на отвороте книги,
Что я поэт - и коллега каких-то странных умных и очень серьёзных людей.
Что у меня симптомы звёздной болезни, что я плету интриги,
Что где-то во мне живёт настоящий бескомпромиссный злодей.
Ровно, каллиграфическим почерком – тонкими буквами, чётко,
Чтобы я знала точно. Чтобы от линии курса не отклонялась. Печать.
Утром я давно уже не проверяю почту.
И Интернет медленный, как понимание жизни, поэтому для себя… оттуда... ничего не скачать…
Бьётся за окнами ветер, струны его так точно
Передают смятенье и пустоту в висках.
Мне хочется быть любимой. Это важно и срочно.
Тобой, а не кем-то третьим… Мир в акварельных мазках.
Что у меня в мозгах? Что у тебя на сердце?
Так и уходят прочь с чем-то опустощённо-болезнненным.
И закрывают окна. И надевают берцы.
И шагают по жизни одни на острие лезвия.
Это всё очень заманчиво. Игры с людьми и чувствами.
Можно просто довериться. Можно просто солгать.
Всё понимаешь, когда поцелуи
становятся скользкими и безвкусными.
Всё понимаешь, когда
Больше не с кем
Рядом
Засыпать...