Борису Северову

Поэзия это нити и струны
свисающие с души
в безвоздушном пространстве мяса
теплеющего от сши-
вающегося (где дышит)
проникшего звука от
магнитофона, и лижет
древесный лист нот
язык с крапинкой соли.
Темнеющее в прихо-
жей чье-то пальто как доля
её здесь куска. Восход.


© Лёши Лажов


Рецензии