Грустная повесть

В Москве я как-то жил на хате,
хозяйку стройную в халате,
что порван сзади у плеча,
невольно, каюсь, изучал.
Во мне художник восхищался
и вдохновлялся массажист,
философ думал: сколько счастья
Бог в эти формы смог вложить.
К окну хозяйка подбегала
и, чтобы выглянуть в окно,
в балансе ногу поднимала
и мне показывала дно…
Предел греховного паденья!
Зачем так праведно я жил?
И вдруг однажды в воскресенье
приехал сам – её мужик.
Супруг, отпетый алкоголик,
на даче жил и приезжал
на мотоцикле в этот дворик
и выпадал из  виража.
Его на лифте поднимали
в квартиру на шестой этаж,
как труп в прихожую вставляли,
и мотоцикл несли в гараж.
А утром, с бодуна, супружник
поставил женушке фингал
и, вмазав пива пару кружек,
опять на дачу ускакал.
Была хозяйка так красиво
одарена Самим Отцом,
что знаки ссоры агрессивной
не портили её лицо.
Но на душе с обидой нервной
смириться не могла она.
Была она супругой верной,
теперь  - неверная жена.
Её любовник был учитель
и всё, что муж – тиран, мучитель –
своей жене не додавал,
с любовью он преподавал…
Кто не подходит, словно пазлы,
в картине жизни дорогой,
всегда находит повод праздный
пойти к другому иль к другой…