Прости

Прости, что звонил тебе редко,
и всё чаще лишь с просьбами.
Прости, что прошлой осенью
разделил твои миры на "то что было до"
и "что теперь будет после этого".
Прости, что плакала ночами
склеивая хрупкие кости доверия,
бредила моими сказками на ночь,
и несмотря на горы окурков и пыль серых дорог
ты так наивно им верила
переступая через мой огромный порок.
Прости за недолюбовь и недосказанья,
я бился головою о стены, но так и не понял что же мне, чёрт возьми, нужно,
я молился кому-то свыше,
кричал что-то в подушку,
а ты в это время тихо залечивала бальзамом, мною нанесённые раны
в мёртвой тишине среди бледных стен,
с какой-то анорексичкой-подружкой.
Прости, что матерился прилюдно,
не давал тебе то счастье, в котором нуждалась.
У малолетних девиц внутри бабочки,
а у тебя только пропасть и отголоски жалости.
Прости, что многое забывал
в компаниях опустевших, сгнивших изнутри масс.
Прости, что говорил "люблю",
а после отрицал, что мне всего лишь показалось...
Прости меня.