Пётр, ты камень, подобранный на ходу:
Строитель отверг тебя, а может быть не заметил.
Грейся за пазухой — в мире, куда иду,
Ты будешь первым, вторым и третьим.
Сколько веков мне назначено греть тебя
и вопрошать толпу: “Ну, кто здесь безгрешен?”
Ты прыгаешь по воде и, реальность дробя,
во рту разливается горечь твоих черешен.
Сколько раз ты спрашивал: “Скоро ль?", "Когда?" и "Где?”
Сколько раз отрекался: семьдесят раз по сорок?
Но в конце пути ты мной отразился в воде.
Нет, ты не камень — ты горьких сомнений ворох.
Камень, не плачь! Твои слёзы — всего лишь соль,
она разъедает кожу уже века мне.
Хочешь, ты станешь гласом горних посольств?
Хочешь, здесь не оставят камня на камне?
Я говорю им: “Несут вам не мир, но меч.”
Ну а они, как овцы, твердят мне: ”Амен!”
Будешь ли, Пётр, стадо моё стеречь?
А, извини, я забыл, что ты только камень...
Пётр
© Copyright: Владимир Немерцалов, 2012
Свидетельство о публикации №112060407624
Свидетельство о публикации №112060407624
Рецензии