Привезённое с фестиваля

привезённое с фестиваля. Практически беспрерывно всю ночь слушая барабан.

Он сидит в углу, обнимает колени, и Он - Музыка,
Он болен звуком, он засовывает два грязных пальца в рот,
И реальность вокруг него скукоживается, рвётся, кружится,
Его тошнит, голосом рвёт,
Он блюёт,
то есть - читай - поёт.

Он сидит на полу в квартире
и Он - Фонетика.
С него всё начинается и им заканчивается,
Все слова мира - его дети,
Он сидит на полу, и как маятник мерно раскачивается.

За другим закрывается дверь,
Он - последняя, решающая инстанция,
Он - Слово, то которое не произносимо,
И всё что внутри у него - дыра чёрная,
пожирающая смысл субстанция,
Его Мать - породила его, прокляла и забыла.

_________________

В это можно не верить, но иногда - это можно почувствовать,
Как эти трое вместе, и каждый по одному,
умеют быть и не быть, являться и не присутствовать,
И в ритме одинокого барабана, тянуться к огню и теплу.
Иногда это можно увидеть почти воочию,
как у кого-то внутри выворачивается целый мир,
и всё остальное - столь важное,
становится "между прочим",
потому что с ударом руки, идёт монолог в забитый божий эфир.

__________________

Почему вы не хлопайте?
Почему я не слышу шума молитв и овации?
Почему вы молчите, будто бы умер Звук...

Бог выписал нам молчание - как борьбу с бессилием и прострацией,
Бог отдал нам Тишину,
и мы рушим её.
ударами своих рук.