Нарисованные мы

Нарисованное солнце, нарисованное небо,
И под этим синим небом нарисованные мы.
На художника картинах много красок, много света,
Оттого его картины не пылятся у стены.

Пишет он не акварелью, не гуашью и не маслом.
Этот метод неприемлем – так он для себя решил.
Среди позабытых сказок он нашел такую краску –
Написал портрет ей в среду, а тот в пятницу ожил.

И творит с тех пор художник лишь волшебными цветами,
Оживляя все картины на бездушном полотне.
Под его рукой ноктюрны зацветают, увядают,
Самовар, пыхтя, вскипает на рисованном столе.

На одной такой картине написал меня художник,
А еще цветов поляну, птиц поющих написал.
Из цветов тех необычных я собрал букет роскошный,
И художник, улыбнувшись, мне тебя подрисовал.

Но ничто не долговечно, и ушел однажды в вечность
Гениальнейший художник. Краски так и не нашли.
На картинах все застыло, будто так оно и было,
И теперь с тобой мы вечно средь цветов, смеясь, бежим.