Не поэт

Ах, если б только было можно
На край земли - встречать рассвет...
Но я лингвист, а не художник,
И уж конечно не поэт.

Когда нет дома, чтоб вернуться -
Спать на скамейке во дворах;
Забыв про мир, в себе замкнуться
Навек иль просто до утра.

На тесной кухоньке ютиться,
Курить под фильтр и вздыхать,
Всем рассказать, как ты в больнице
Учился заново дышать...

Нет, я могла бы тоже, верно
Свои рассказы по рублю
Зевакам раздавать манерно -
Но я ведь даже не курю.

На сцену гордо подниматься,
Бросая в зал свои стихи
Я бы хотела, но, признаться,
Мы на подъем не столь легки...

И так неясна перспектива
Ночуя на сырой земле
С полупустой бутылкой пива
Закончить жизнь свою в петле -

Лет эдак в двадцать семь, конечно -
Успев прославиться везде,
Прожив отмеренное грешно
Средь исключительных людей.

И ни копейки нет в кармане,
Зато в душе горят костры...
А у меня - метро, экзамен,
И не забыть полить цветы.

Без драмы, нервов, без азарта,
Без "все на кон!" бреду домой
Еще и без угроз инфаркта.
Эх, не поэт я
никакой.