Спиленный сад

I
Той весны мечты и переливы
Помню я, всё было, как во сне,
Распускались яблони и сливы,
И валил черемух белый снег,

И слова в закат врастали выше,
В вечер тот, где были мне близки
Дым сирени и соцветья вишен,
Что вплетались в песенность строки,

Эта песня, будто, из былого,
Сад спалили, скис цветочный мед,
И мое сиреневое слово
Никуда не манит, не зовет.

II
Ни к чему мечтать, любить и плакать,
Всё сгорело ветками в костре,
Средь пеньков лишь старая собака
Ходит здесь, и сам я постарел

Будто бы. Мой добрый пес родимый,
И тебя в свои стихи вверну
Оттого, что кто-то лживый, мнимый,
Как тебе, мне под ноги швырнул

Со стола, как подаянье, милость,
От мечты обглоданную кость,
Я пою о том, что мне приснилось,
Я пою о том, что не сбылось,

III
Я пою о дивном синем крае,
Добрый пес, лишь ты мне нынче рад,
Друг ты мой, ведь ты совсем не знаешь,
Что и я пилил тот вешний сад,

Что и я, иль здесь, иль там, иль где-то,
Зуб пилы, не добрый и не злой,
В ствол вгрызал, и плачущим ответом
Песнь была… но не была былой,

В ней та вишня снова наклонилась,
Мол, уйми обиду, боль и злость,
Все мы плачем то, что нам приснилось,
Все поем о том, что не  сбылось.