48 лет - 48 дней...

Вы  снитесь  милые  мне  часто,  и  Вас  я  вижу  наяву.
Быть  может,  Вы  меня зовёте? А  может,  я  не  так  живу?
Мне  так  нужны  советы  Ваши,  скучаю  сильно  я  по  Вам.
Никак  нельзя  понять Разлуку, и  что  мне  делать  не  пойму.

Ушли  вы  оба  быстротечно,  Великою  Любовь  была!
Вы  прожили  на  свете  этом, не  так  уж  много, Папа, Мам!
И  сорок  восемь  лет  счастливых, которые  отвёл  вам  Бог.
На  сорок  восемь  дней  коротких,  разменен  был - таков  итог.

Теперь  я  знаю,  что  не  стоит,  шутя  о  Смерти  говорить.
Не  тема  эта  для  беседы,  не  нужно  было  так  шутить.
Зачем  же  оба  вы  о  сроках,  своей  кончины  спор  вели!?
Уйдя  один,  позвал  Вас  Папа,  не  стоило  Вам  уходить.

О  вас  обоих  ходят  споры,  легендой  стала  Ваша  смерть.
И  ваша  Жизнь  в  устах  как притча, Любовь  же ваша - будто  смерч!
Порой  не  верят  что  прожили,  вы  сорок  восемь  милых  лет,
И  между  вашей  смертью  с  Папой, те-сорок  восемь  горьких  дней…