Опять бессонница, и снова...

Опять   бессонница,  и  снова
Брожу  по  узким  переходам,
Воображения  больного,
Из  строк,  выпаривая  воду.
Из  Бытия  неровной  кладки
Сдуваю  слов  пустых  пылинки,
А  из  просеянных  озадков,
Стиха  сплетаю  паутинку.
Где  снов  моих  тревожных, Осень,
От  тишины - розовощека,
Где  неба  с  ландышами  просинь,
Аквамарином  льется  в  окна.
Где  в  окружении  туманов,
Листва  рябин, лишь  чуть  седая,
И  где  меня  встречает  мама,
Ещё  такая  молодая.
Где  я, беспутный  и  распутный,
На  естестве  пирушек  пьяных,
Свои,  взлохмачивая  кудри,
Бросался  в  бурные  романы.
Где, забывая  о  запретах,
Я  шел  не  в  Храм, а  на  Дорогу,
Где  был  я  только  лишь  поэтом,
В  себя  уверив,  а  не  в  Бога.
Где  по  пустыне  шёл  шатаясь,
В  себя,  вонзая  нож  Рутины,
Где  умирал,  не  причащаясь,
Не  доходя  до  Середины.
А  вот  теперь  осенний  сумрак,
Мои  закрашивает  Вёрсты,
И  чтоб  не  вздумал  передумать,
На  кудри  бросил  горсть  извёстки.