Трактир души, невежд обитель
И может кто-то скажет - зла,
Я ж мыслю так, иных открытий,
Где разум мёртв и нет стыда.
В себя уверовав, как в Бога,
На части мир рвут не щадя
И вечна, думают дорога
Разврата их и их ума.
Живут, в сластях, вино вливая
В чрезмерный свой телесный храм
И спесью глаз свой наполняя,
Хвалу поют не дням, ночам.
В которых, тело их хмельное,
Храпит, внимая мрачным снам.,
Больное, алчное, слепое,
К похмельным движется утрам.
Всё ради прелести сонливой
Невежды в жизни отдают.
Блаженны тем, что есть в трактире
Хоть низкая, но всё, же суть.
Мажоры это вам
© Copyright: Александр Очкаленко, 2012
Свидетельство о публикации №112060401750
Свидетельство о публикации №112060401750
Рецензии