Это был не грипп!

Господин Аполлинер,
вы такой высокий!
Оголённый рвётся нерв,
взбудоражив соки.

Не любили запятые,
ну хоть точку - просим вас!
Середину вашу выев,
девушка вас бросила.

Наплевав на все любови,
на войну пошли вы,
пунш прощальный приготовив
в день тот - да, дождливый.

Осень. Грязь, Луна. Окопы.
А в России - лихо.
До Москвы пешком ты топай,
тоже мне - столица...

И когда во свете ночи
стих вы ваш писали,
вдруг почувствовали - очень
больно где-то сзади.

На телеге привезли вас
в лазарет с крестами.
Залилась на ветке слива,
когда с койки встали.

Доктор именем Бум-Бо,
череп вам вскрывал,
но помог тогда вам Бог,
мозг был красный - вау!

Вы гуляли по Парижу
в кожаной повязке.
Руки - точно пассатижи,
слог всё так же вязкий.

Думали - "Я буду вечен!" -
вечность губит сила.
Хоть и пили вы, да печень
никогда не подводила.

Умерли, один из тысяч,
потому что время - сволочь!
И Есенин - пишет, пишет,
канул тоже в полночь...

Не спроста всё было это,
я держу - пари!
Умерли вы на планете...
Это был не грипп!

Доктор тот Хуа Бум-Бо
вставив чип, не расчитал,
жилу вам подрезав - ржбоу...
Ах, судьба - феличита.


              2000