Поезда...

Сквозь мрачность будней напролом,
Несуться поезда беспечно,
И в каждом лишь один вагон,
Ну а в вагоне одно место.

Грязный перон уж позади,
Давно оставлен за плечами,
И что-то будет в переди,
То что зовут люди мечтами.

Мой поезд мчится сквозь метель,
Сквозь бури и дождь с листопадом,
А я смотрю в окно и мне,
Тоскливо, Ведь и я там падал.

Кто машинист? И есть ли он?
Кто прожил мне эти рельсы,
Что бы покинув свой перон,
Я мчался, мчался в неизвестность.

Под мерный перестук колёс,
То задремаю, то очнусь я,
Пейзаж уныл, я одинок,
Забытый пламенем цветок,
Пылится в вечности забвенья.

Бывает в утренней росе,
Или в вечерней красной дымке,
Вдруг вынырнет из-за холма,
Другой такой-же неведимка.

И поезда проскочат вскольз,
Едва, едва не прикоснувшись,
И можно разглядеть в окне,
Того, кого печаль и гнев,
Как и меня, безбожно душат.

Но миг проходит и потом,
Вновь я один, пустой вагон,
И мысли вновь мрачны и грустны,
И я крестом обременён.

Метафоры мои просты,
Понять много ума не надо,
Ведь поезда, они как мы,
Но боль есть в нас, а не в метале.

И пусть проносятся года,
Пусть я жесток, то пьян, то трезв,
Покуда путь ведёт меня,
В мои забвенные края,
Где остановится мой поезд.