Напоследок заводишь часы,
Помолясь неизвестному Богу,
Хоть не бесы поют, а басы:
Что ты жадно глядишь на дорогу?
Где скинхеды из расы расстриг,
У которых наметились гривы,
Замирает на кладбище крик:
Суждены нам благие порывы!
Если ты устаёшь доверять
И когда ты не слышишь другого,
Значит, нечего больше терять:
Я, я, я! Что за дикое слово!
14.06.2002.
Напоследок
© Copyright: Владимир Микушевич, 2012
Свидетельство о публикации №112060309720
Свидетельство о публикации №112060309720
Рецензии