Тебя, мой клён, укрою
Летел красивый жёлтый лист,
То вверх взмывал, то падал,
Плясал под ветра пересвист,
Под шорох листопада.
Внизу шумел знакомый лес
И морщились поляны.
Ласкало солнышко с небес,
Маня в другие страны.
А он, ветрам наперекор,
Летел к родному клёну,
Где летом слушал птичий хор
И был совсем зелёный.
Коснулся веточки своей.
Она – не удержала.
Волна озноба до корней
От веток пробежала.
И лист под дерево упал:
«Тебя, мой клён, укрою,
Чтоб ты, родимый, не пропал
Холодною порою».
И день, и ночь ему вослед
Убор теряла крона.
И вскоре листьев тёплый плед
Укутал корни клёна.
© Copyright: Вера Визирова, 2012
Свидетельство о публикации №112060309599
Свидетельство о публикации №112060309599
Рецензии