Мой друг Парис...

  Мой друг Парис, пойми меня хоть раз. Спроси меня, что с нами происходит. И я отвечу: этот час уже готов покинуть нас, и вот ушёл... и так весь год проходит. Проходит он сквозь эти стены почти как год обыкновенный, лишь смотрит гордо и надменно на прежних лет грехи. Мой друг Парис, он не вернётся, он - год отравленных колодцев, он весь похож на самые последние стихи.
  Декабрь- конец плохой погоды, застывший след такого года. Застывший след и бледный свет моих скрывающихся бед на нас, как странный красный плед, не согревая нас, ложится. Он давит нас, и мы лежим почти безмолвные под ним, и новый снег над ним кружится.
  Прости, что снова всё шифрую, я нить бы выбрала другую, но может здесь такая нить тебя смутить, и лучше говорить, что город наш похож на бубен, его мы без шифровки любим, он так угрюм, но так любим, что мы уже не спорим с ним; в нём всё понятно по ночам: вот здесь сады, а тучи- там, сейчас- луна, а утром- солнце, а ниже- камни и вода... Я в год отравленных колодцев его запомню навсегда.