Письма
Еще до того, как проснусь.
Слова набухают, как пересмешника трели.
Что в нем сегодня?- свет, свет.
Слова на ветках, потемневшие от дождя,
Два языка сплетаются в поцелуе.
Слаще укуса.
Поэзия будет ответом.
Потом- второе, наощупь.
Потом открываю глаза.
Свидетельство о публикации №112060308369