с войны

после первой бутылки десертного мне кажется что я сидел.после первой бутылки беленькой мне кажется что я вернулся с войны.и вот когда я возвращаюсь с войны, я иду по городу без начала.я просто есть с этого мгновения.после ранения - хромой, в выгоревшей зеленке, и вроде даже медалька на груди побрякивает, я иду и вижу как изменился мир, и жизнь вокруг меня.нет, люди всё те же - девочки со скакалками, мальчики с игрушечными солдатами, возвращающиеся или прогуливающиеся мужчины и женщины.и всё как в замедленной сьемке - парящий пух, застывающие в воздухе девочки в момент прыжка, их юные волосы взметающиеся в верх и так же плавно опадающие, кажуться золотыми в закатных лучах.я иду узкой улочкой.кафе,дома,кабаки...в кабаке играет музыка.я вхожу.сажусь за барную стойку, на сцене негры исполняют какой то древний блюз по русски.бармен - девочка юная и видавшая виды, льёт солдату бесплатно. я пью. молча. - от куда ты вернулся? - говорит она. - лучше не спрашивай - говорю я. она наливает мне ещё две рюмки и я ухожу. выйдя на улицу, увидев как дорога убегает прямо в заходящее солнце, я понимаю почему мир мне кажется изменившимся. изменился не он, но я.и мне уже никогда не стать прежним.мне уже ни за что не остановиться, что бы рассмотреть лица детей. детские волосы в закатном солнце взлетающие в момент прыжка через резиновый жгут скакалки - вот всё что дОлжно замечать мне, каждый раз, пересекая очередной город, каждый раз разный но каждый раз - город моего детства.и я ухожу.я иду в закат до тех пор пока сам не теряю себя из виду.пока черный блюзмен не говорит барменше на крыльце кабака - мы всего лишь хотели жить вечно...