***

Черной россыпью точек, бесконечно немыслимым количеством строчек
Он проявляется на листе моем белом,
Словно первый девственно чистый снег в декабре, что  несмело
И робко выпал вдруг поутру.
Все помеченные кем-то наши маршруты, я  в  голове у себя держу,
Пересекаю только во сне незримую линию, что от меня до него ведет –
И  время, запутывая следы,  диким зверем рвется вперед.


*  *  *

Танцевать с тобой, осторожно касаясь пальцев,
сливаться в ажурное полотно,
Пропускать под одежду свою непрошеных постояльцев
Все равно, что пускать добровольно разряда смертельного ток.
Ты разрушительной силы ветер, ты каждым порывом с ног
сбиваешь меня, но как бы ты не старался –
В покалеченном сердце моем тебе не разжечь огня.

*  *  *

Сходятся точки в единую схему, все сливаются по одной,
становятся неделимы,
Мягко ложатся на белый невинный лист новой строкой,
черными линиями,
И воздух становится вдруг колким и липким, незыблемым,
ржавым на вкус.
И все потому что он – изощренный и самый чудовищный вид искусств.