Стоп-кран
Нас век загоняет в свои тупики,
брат брату подчас не протянет руки,
безродный о Родине плачет в ночи,
а родину эту – поди, поищи…
Рожает в вагоне прокуренном мать.
Что дитятке бедному Родиной звать?
Иль столб верстовой,
иль замшелый перрон,
иль этот обшарпанный общий вагон?
Ах, поезд! Ну, поезд,
замедли свой бег,
пусть будет приписан к земле человек!
Взвизгнул стоп-кран в онемевшей руке:
– К хутору! К лугу,
к лесу, к реке…
© Copyright: Людмила Филатова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112060310305
Свидетельство о публикации №112060310305
Рецензии