Свеча, окно...

Всё было буднично. Свеча. Окно.
За дверью саксофон играл. Наверно, это - блюз.
Там кто-то разливал шампанское вино,
как с нитки на стекло горошины от бус.
Звонить? Но есть комплект подаренных ключей.
Ты - вроде бы ничей,
незванный и негаданный...
Но, там висит в углу серебряная ладанка.
Вот только, не пойму: Зачем?
Быть может, это всё мерещится и кажется,
но руки непослушные нащупывают скважину,
а, ключ не провернуть. Замку давно чужой...
Холодное клеймо, болезненный ожог.
Шаг - в сторону. Стена
для дрожи и озноба.
Кто знает, чья вина,
когда виновны оба?
Что не уберегли безумия ночей,
стоим по обе стороны заржавленных ключей.
Но зубы крепко стисну, кроша в куски эмаль
и буду, словно сталь
росой холодной плакать.
Что делать? Жизнь такая, где ничего не жаль.
Что делать? Если в сердце растёт опасный вакуум...
Скрипит каблук - от скважин наружу разворот.
Ночь принимает всяких, отверженных разлукой.
Завыть бы на пределе высоких трудных нот
и рядом лечь с бродячей облезлой старой сукой.
Вставай, пойдём за мной. С руки дам булку с маком
и положу для сна подушку на полу...
...Какая всё же преданность в глазах чужой собаки
там, у дверей в углу.

03.06.2912