Мне не хватает
осколков
в воздухе
Терпком,
сотканном из
мотыльков.
А ты все смотришь - вдохновенно,
будто готов
убить -
мгновенно.
Мы дышим,
слышим
и стекла по венам, такие
разбитые.
Недобитые?
Мы?
Счастье - стертое -
битами
пробивается к нам сквозь толпу.
Не пойму:
тебя,
себя,
нашу тему - дилему -
и,
конечно,
почему нет,
а
не
да.
Умерла. Второй раз.
Зачем?
Почему?
Неужто воздуха было мало?
Увы -
это Любви жестокий заказ.
Велено
убить
в
себе
собственное
начало.
проникновенное
© Copyright: Ная Вульф, 2012
Свидетельство о публикации №112060200720
Свидетельство о публикации №112060200720
Рецензии
