Мое солнце не светит совсем никому
Оно Ведь мое, оно для меня
Об этом пишу я песню свою
Без жалости к миру, никого не любя
Я проспал свое счастье, пустил на миры
Оно без меня, оно в облаках
Очень многие были ко мне вы милы
Но это не жизнь, все это во снах
Издевательством пропитан каждый мой шаг
Так мне легче жить, так легче дышать
И не жду я больше тот свыше знак
Я продолжу ведь жить, продолжу мечтать
Сонным утром иль вечером я за столом
Жизнь моя паутина или просто рутина
Я сжимаюсь маленьком темным углом
В руках ручка есть, бумага тварь и скотина
Что-то дергает меня снова это писать
Как-то начал давно, словно в старом кино
Что-то дергает все продолжать
Ну им мне как рабу остается одно
Не все смогут меня прям сейчас здесь понять
Ну, а мне все равно и всем все равно
И снова тем вечером сяду писать
И я стану героем того немого кино
Раб Бумаги, Жертва Пустых Эмоций
© Copyright: Четырнадцатое Понедельник, 2012
Свидетельство о публикации №112060205288
Свидетельство о публикации №112060205288
Рецензии