Струится негой, бледно-розовый закат,
Луной взошедшей, облаков взбивая пену,
В росе холодной, совершая омовенье,
Он опустился в тишине на старый сад.
Прошелся судорожно, травы наклонил,
И, прикоснувшись нервно, к яблоневой ветке,
Забредшим в сад мой, невзначай, игривым ветром,
Он наземь август золоченный обронил.
Струится негой, бледно-розовый закат...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112060202391
Свидетельство о публикации №112060202391
Рецензии
